A vida é uma invenção

A vida é uma invenção, um carrossel de sensações, um poema.
É escrita nos mínimos detalhes, pode ser transformada em instantes, pois é perene, instável.
Mas essa poesia magnífica é engolida por este caos que é o cotidiano, por esta pausa que não dei, por estes atos sem pensar. A poesia se torna escassa, estranha, desgastante. Seu sentido se desmembra, suas linhas se entortam.
Com este barulho, com esta hipocrisia e com estes enganos perdi o afeto e o respeito de antigamente. Transformei-me em uma máquina enferrujada, distante. Descobri que aquele que estava ao meu lado não esta mais lá, afinal nem mais olho para o lado. E quando caí na verdade, desligei o motor, a engrenagem, fiquei sem saber qual foi a última vez que o vi. Com certeza não foi quando ele estava realmente lá, na totalidade de ser ele mesmo.

Não lhe permita sentir esperança

Não esta por acontecer, não vai acontecer. Amasse sua esperança, cuspa nela e a jogue fora. Despreze este seu pensamento otimista, descarte esta sua ideia inócua e sufoque esse seu bom caráter.
Permaneça assim, vazio, desgraçado, comprimido. Substitua sua emoção por uma xícara de chá de gengibre. Espere a garganta arder, beba mais um gole. Sinta o gosto vil da destruição, da falta de estima e da guerra cerebral dentro de você.
E se o arrepio lhe vier à espinha, contenha-o. Nada que lhe faça se sentir humano, deverá ser sentido novamente.

Surpreendente

A gente se depara com pessoas incríveis.
Me deixa perplexa o modo como se conectam e se comunicam, o modo como tranmitem emoções e pensamentos. O simples fato de ler algumas postagens fez com que eu me visse a refletir sobre essa situação.
A diferença que existe na maneira das pessoas se expressarem por palavras exemplifica o poder único de nossas mentes e a vontade indescritível que temos de usá-la. E é esta vontade que nos encaminha a escrever.
Ideias simples e pessoais tornam-se explêndias e públicas depois que colocadas no papel, nos sites, enfim.
Percebo, por fim, que somos capazes de nos superar cada vez mais mostrando nossas personalidades, nossa independência e principalmente nossa coragem.
Gosto de escrever e mesmo que o que escrevo possa parecer estranho ou em outros casos incompreensível, gosto de escrever.

Lápis, papel e borracha

Quem algum dia disse ao escritor que o mesmo deveria começar suas frases com conectores e letras maiúsculas não sabia o que era escrever, não da forma prazerosa, livre, cintilante. Quem em algum momento julgou erroneamente as palavras de um poema, perdeu a única chance que tinha de conhecer este tipo de beleza.
Somente quem redige sabe o que é escrever. Repassar sentimentos, realidades, momentos não é mera brincadeira, vai muito além de letras debruçadas em linhas retas. É a fuga, a corrida por entre as savanas, uma passagem clandestina para a terra do nunca, um mergulho intenso no âmago da alma. São viagens simplesmente fenomenais, tiram o fôlego, aceleram o músculo pulsante, mas são indescritíveis para meros mortais.
Preserva a calma e a essência aquele que preza pelo pensamento escrito, pelo escudo que tem nas mãos; lápis, papel e borracha.

I remember that day

Em silêncio cada uma guarda seus receios, seus anseios.
Expectativas mergulhadas em pensamentos que podem ser afogadas a qualquer instante bastando um mínimo vacilo.
Apenas um suspiro.
Um suspiro momentâneo que tenta por tudo diminuir as palpitações aceleradas de um músculo pulsante ancioso. O ato fracassa.
Um olhar distante, cheio de sonhos e desejos.
Um meio sorriso que tenta traduzir a situação, seguido de um movimento dos pés, quase imperceptível; invisível aos olhos dos espectadores ao redor.

Uma lembrança, um sorriso verdadeiro

Ela achava que tinha a vida perfeita.
Conseguiu o imóvel mais caro da cidade, tinha um emprego estável, um namorado bonito. Ganhava bem, pagava todas as contas da casa, tinha criados para todas as tarefas possíveis e imagináveis. Jóias para todos os gostos, roupas, sapatos.
Em um dia comum, voltando do trabalho, ela se deparou com uma cena intragável. Passaram-se algumas semanas e aquela visão ainda não havia saído de sua cabeça. Quanto mais ela lutava para esquecer aquele pensamento, mais nítido e dolorido ele ficava.
Ao ver-se cansada da monotonia de seu trabalho, presa em sua própria casa, regada de utensílios fúteis que não a preenchiam, com um protótipo de homem perfeito (rico, bonito e bem resolvido), mas não o amava, percebeu que aquilo tudo não era uma vida perfeita como intitulava no passado.
Resolveu trocar o imóvel por passagens aéreas e hoteizinhos hospitaleiros. Trocou os criados por malas de viagem, chapéus e protetor solar, e aquele que dizia seu companheiro, por sua própria companhia que a preenchia tão melhor quanto a de qualquer outro estranho. Prometeu a si mesma, que iria fazer o possível e o impossível para repetir a cena que jamais esquecera.