A vida é uma invenção, um carrossel de sensações, um poema.
É escrita nos mínimos detalhes, pode ser transformada em instantes, pois é perene, instável.
Mas essa poesia magnífica é engolida por este caos que é o cotidiano, por esta pausa que não dei, por estes atos sem pensar. A poesia se torna escassa, estranha, desgastante. Seu sentido se desmembra, suas linhas se entortam.
Com este barulho, com esta hipocrisia e com estes enganos perdi o afeto e o respeito de antigamente. Transformei-me em uma máquina enferrujada, distante. Descobri que aquele que estava ao meu lado não esta mais lá, afinal nem mais olho para o lado. E quando caí na verdade, desligei o motor, a engrenagem, fiquei sem saber qual foi a última vez que o vi. Com certeza não foi quando ele estava realmente lá, na totalidade de ser ele mesmo.
